Não destruam os tascos portugueses. Não são apenas ovos cozidos numa cama de sal, o símbolo dos Jogos Olímpicos com as marcas de copos de vinho no balcão de mármore, o óleo de 3 dias a queimar a entremeada e as chamuças, a águia de plástico, a Nossa Senhora a brilhar no escuro de um santuário inventado em cima da máquina de café, a televisão no volume máximo e com a imagem achatada pois ainda é das antigas de tubo!
É o homem que chora e se demora duas horas a contar a uma garrafa de Jeropiga o como de nunca mais ter visto a filha que fugiu com um camionista e agora vive na Suíça. A lição táctica e de vida com que Josefino humilha Antonino em frente a dois pregos. O riso cúmplice de uma puta com o dono que há 20 anos sabe o que ela quer beber. O pequeno cão tão feio como o diabo que sai da casa-de-banho a lamber urinóis. O A BOLA com os cantos cheios de molho enfiado entre os copos de cerveja. Os tremoços na salmoura turva... A universal bebedeira que humilha, emociona, comove, fere e faz regressar.
Não há coisa mais bonita que um verdadeiro tasco Português. Onde todos os homens são iguais perante si e só prestam contas as suas consciências e ao tasqueiro.
É o lugar onde o homem das letras pode ser ensinado pelo trabalhador. E onde a higiene não é a coisa mais importante pois como nos ensinou Jesus, o pior é o que sai das nossas bocas não o que entra nelas.
Salvem os tacos, ou um dia ainda vão deparar-se com um sítio mais próximo de uma sala de operação de animais que u